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La plupart des critiques n'en croient pas moins au caractère sacré de leurs oracles. Et, quand deux augures ne pouvaient se regarder sans rire, deux critiques, en se contemplant, peuvent conserver tout leur sérieux (Fernand Vandérem, La Littérature)
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A moi l'Os
Cette chose s’intitule À moi l’os en réf(v)érence, évidemment, à L’Os à Moelle, créé par le divin Pierre Dac, en mai 1938, qui demeure dans nos mémoires comme l’inaccessible étoile au firmament de la loufoquerie et, puisque inaccessible il est, je ne peux prétendre à autre chose qu’être un modeste disciple, ce qui me convient assurément.
Un os, c’est à peu près tout ce qu’il nous reste à nous mettre sous la dent, mais c’est aussi une sorte de réserve d’espérances, une réalité matérielle et, dans le même temps, un coffre à rêves ; un os, dépouillé de sa chair, demeure une chose désirable, grâce à cette substantifique moelle qu’il renferme en son sein, exigeant de celui qui veut s’en emparer (pas le sein, la moelle), une propension pugnace à la rongitude. Un os peut aussi faire office d’arme, et nous avons besoin d’icelle pour combattre la morosité instillée par les médias, qui, si
nous n’y prenons garde, va nous étendre pour le compte. Après tout et avant le reste, le rire n’est-il pas le seul luxe que chacun peut encore s’offrir en ces temps farouches ?
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